Jam — Придумай меня живым
Почти сотня лет миновала…
Он был красив и талантлив…
Я был жадным слушателем. Я, эксгибиционист и нарцисс, яд, эгоцентрик, мизантроп, Hitori, вечно голодный кушатель лазурных букв… любил его…
Дорогой Санта… или ты Дед Мороз (?)… [да какая разница, если с самого детства всё перепутано и замешано в один невкусный винегрет?!]… Дорогой Дед Санта Мороз!… Увы. Это опять я. Снова жив…
Да, я помню, что ты даришь подарки только тем, кто весь год вёл себя хорошо. Я знаю, что ты уже давно меня не любишь, потому что я уже давно в тебя не верю… Мы квиты. Но!, дорогой Дедушка Санта Мороз, прочти это. пожалуйста…
Вчера совершил над собой насилие — осуществил вылазку в город, не поленившись при этом периодически открывать объектив того чудовища, что было в руках. Фанатично гонял себя по улицам как всегда до упора, не зная меры, не слушая Н., хладнокровно наблюдавшую начавшийся после полудня процесс моего разложения, предусмотрительно предупреждавшую меня о последствиях тупоголового упрямства… А я идеально измотался по собственной дурной инициативе. Устал. Банально и пошло выдохся физически. К вечеру оказался совершенно невменяемым, не в себе настолько, что за ужином не мог поддержать элементарную беседу о событиях моего дня, по-идиотски путал слова, расслабившись не к месту, и заговаривался от невнимательности. Тягостно глотал поток шуток, мерзко льющийся в оба уха словно из рога псевдоюмористического изобилия за то, что я такое унылое расфокусированное чмо… ( У меня аппетита нет с момента в\ступления на эту «Землю Обетованную». Мне не везёт. Убийственно не хочется разбирать стопкадры. Начал. Бросил.
1. Я всё чаще интересуюсь, когда мы уедем отсюда. Отец отвечает размыто. Мне надоело море, такое солёное, что даже Н. в нём не тонет ни на миллиметр в глубь. Надоели наземные катакомбы улиц, вымирающие с понедельника до пятницы. Надоели бурлящие субботы. Надоело моё `состояние нестояния`, какая-то душевная импотенция, тупо ноющая в междурёберье. С каждым днём я становлюсь неинтереснее и скучнее, я физически ощущаю процесс собственного обесцвечивания. Хотел бы успокоиться, а Н. меня чем-то травит втихаря, чтобы не был ребёнком, ибо мои проблемы у них называются «капризами», не иначе… Я почти в отчаянии… (