Hate.
Почти ушёл.
Диоптрические линзы жгли кожу термита. Смотрели безжалостно. Сладкий запах того, что капают в стекло стакана, когда сердце слепнет от боли, не давали. Резали по живому. Кровь пускали. Заставляли извиняться и каяться. [Молчать пытался.] Вены насиловали не раз. Всё прахом. И нельзя привыкнуть. Кричать бесполезно. Никто не услышит. Только хуже будет.
Простите, ЗВЕРИ. Я стану послушным. Вы опять победили…


Отец отдал меня, а Звери не умеют с дорогими игрушками обращаться. Наигрались неправильно и хозяину вернули. Теперь я дома… Меня тошнит от себя и этой «жизни». Я говорил, что никогда не буду предметом для игр? Самонадеянный идиот. Всё как всегда…
Размышления на тему «Что было бы, если б я не был таким долбанутым подонком и не воспользовался возможностью прикоснуться к луне хотя бы таким неестественным ментальным способом?» приводят меня к однозначному ответу. Пришлось бы, обливаясь слезами, спариваться со своей рукой где-нибудь в ванной комнате…