03.12.2018 — 09.12.2018. Натерпелся
Зима легла, но до конца не осознаёт своё время. Хвостатое межсезонье петляет, путает следы в слякоти, окутывает дни совершеннейшей тоской. Болят суставы и мышцы, остро болят нервы. В голове муть и тошнота. Одиночество тонет в киселе серых будней. Меньше соли, больше безразличия и горечи. Или только горечи? Не могу разобрать. Напичкан средствами…
03.12.18 — Пн | Ботаническая чепуха
Весь день прошёл впустую. Я шатался по дому, иногда останавливался возле зелёного…
Жуткое растение — герань. Содержится в скудных количествах и только на территории кухни. Цветёт алыми шарами салютов будто всегда, без остановки. Или я замечаю окно только тогда, когда на нём вспенивается рубиновая киноварь. \Не важно.\
Для меня, что герань, что полынь. Всё одно…
Горечь резкого запаха, невозможность отмыть её от рук. Горечь липнет к коже, к волосам и одежде. Упрямо преследует, стоит лишь коснуться бархатистых поверхностей зелени…
Цифровал мгновения и внезапно возгорелось во мне ярое желание непременно тут же разбить идиллию подоконника с геранью за мёртвый жасмин. Глотнул воды, затушил, опомнился. Никто не виноват. Никто, кроме меня. Поспешил покинуть помещение. Ретировался к себе. Прилёг…
Перед сном — сеть. Мне встретились далеко не все. Говорил с i*. Ей нравятся синие ягоды. \Я так и думал.\
04.12.18 — Вт | Липкие мыслеформы и снег
| Вчера после 23:00 сделал всё, что должен был, и, уже лёжа в постели, по договорённости читал с телефона о шелковице… Левая рука с экраном, правая с завёрнутым рукавом…
Когда буквы размазались до невозможности к восприятию, позиции были сданы. В мутнеющем сознании по кругу неслось словосочетание «тутовое дерево»… Оказывается, шелковица и есть самое тутовое дерево! Это открытие. И как же всё логично рисуется теперь. И яснее ясного, почему буквы в «шелковице» никогда не были привлекательными и вкусными для меня. И очень понятно, почему буквы складывались не в ягоду, а в гусеницу… Настолько просто: тутовый шелкопряд — причина. С ним ещё бражник и другие мерзости в виде жирных личинок, чей основной источник питания — сердцевидные листья упомянутого выше…
| Сегодня не покидает мысль о том, что я за всю жизнь ни разу не колол себе сам. Эта тема поднялась случайно в буквоедстве и не выходит из головы до сих пор. Не умел, не умею и учиться не собираюсь… И всё это не от страха, нет. Я не боюсь повреждений, хотя привыкнуть к ним невозможно. Самая глубокая ассоциация другая. Ассоциация с тем, что продлевает жизнь. И мне гораздо легче собственными руками взяться за лезвие, чем за иглу. Проще резануть поперёк, чем вколоть вдоль… Проще ли резануть вдоль в таком случае?…
| После восемнадцати часов падал снег. Я успел сделать вдох. Невесомые хлопья покрывали сад девственной чистотой. Выдохнуть я уже не смог… На чёрных и до блеска обледенелых ветках появились капли. Мне казалось, они должны звенеть, срываясь вниз. Прислушался. Глухой стук тысячи алюминиевых молоточков, бьющих не в такт. Капли уходили под землю, маленькими фрагментами оплавляя и утаскивая с собой новый тонкий покров. Кожу царапали льдинки, сменившие хлопья. А вскоре с неба посыпалась только морось и всё белое окончательно стало грязным. Молниеносная перемена. По щекам текло начало зимы…
05.12.18 — Ср | Снежноягодник белый
Да, это он:
Ядовит, но для убедительного результата нужно слишком много плодов пережевать…
Плохой вариант.
06.12.18 — Чт | Japanese Sencha приехала
07.12.18 — Пт | Zombie
С утра состояние не задалось. Череп звенел внутри как старый колокол. И весил столько же…
Я недолго был в сети до обеденного времени. Кажется, пальцы мазали, иногда пристукивая не те кнопки клавиатуры, но я не возвращался в строки. Кое-как напрягся, чтобы сфокусироваться и продолжить разговор с s*, потому что важно… А после невыносимо до лихорадки разболелась голова и я полумёртво лежал в постели буквально пластом. Так и не смог подняться до самого сна. И как ушёл в ночь, не помню…
08.12.18 — Сб | WTF?
я современное искусство
не понимаю потому
что там все сложно и такое
я сам могу нарисовать ©
Сегодня меня возили к Господину П*. В кабинете были разговоры, жалобы на погоду и состояния, вечное нытьё. И никакой помощи. [Да, я вспоминаю всех, кого не должен. Много думаю о запретном. Нет, не нашёл себе дело. Да, не искал. Невыносимо.]
По обратной дороге вдруг вспомнились диалоги с i* и вопросы о выставках. Галереи бывают весьма безлюдны, заметила она. И, действительно, подумал я, глядя через тёмное оконное стекло автомобиля на дикие огни занимающегося вечера, бывают…
— Остановите здесь… Будем смотреть…
— Что смотреть? — почти вскрикнула И*. Выражение её лица переменилось — обращение застало врасплох. Испуг в глазах. Будто лань, вскинувшая голову на звуки выстрела. В тишине растворившегося эха она напряжённо вслушивалась, не показалось ли…
— Экспозицию, конечно. Пожалуйста, пойдите и разведайте, насколько там пусто… Только если нет других посетителей, мы будем смотреть…
— Но…
— Что?… Разве я попросил остановиться на набережной и сказал, что будем прыгать? Что?!
Я осёкся, осудив себя за то, что был раздражён недоверием и нерасторопностью одновременно. Но ничего не мог поделать с собственной суетливостью, ибо чувствовал, как выгорю за долю секунды и откажусь от затеи, промедлив ещё чуть-чуть…
Припарковаться — целое приключение. Город по-субботнему подвижен. И* не догадалась солгать, что по музею бродят толпы жадных до искусства. И вот мы втроём внутри галереи. Больше никого, кроме нас.
Пока И* на пару с Ю.М* ошарашенные пытались разгадать, что происходит, я пробежал три зала по периметру и в абсолютном разочаровании взмолился. Домой!
Домой! Как можно быстрее. Прочь отсюда. Всё, баста. Чтобы я ещё раз совершил подобную глупость, сунув голову в чулан с невнятным хламом? Да ни за что.
Моё эстетическое восприятие было изнасиловано и сброшено в канаву…
Булка И* и Ю.М* расслабились, заскочив в машину, после щелчка внутренних затворов всех дверей. А я от выходки и увиденного не смог расслабиться до 23:00, как меня колотило отвращение, возмущение, непонимание и гнетущее чувство, что сглупил невероятно…
Вечер был посвящён кадрам и мутоте. \ Не слишком ли остро в меня вошло? \
Тут в буквах китч не выцвел по сей день:
Это 1994. Такой перфоманс…
Остался подавленным и злым. Скудный постапокалипсис «поп-механики» — совсем не моё.
09.12.18 — Вс | Тоска и воспоминания
Воспоминания и тоска… .