Давит и душит…
Не могу отвлечься. Путешествия по сети не действуют, не вызывают стихийной избирательной амнезии. Смотрю словно в пустоту. Цепляют только иллюстрации к состоянию. А оно ужасает структурой своих тканей…
Deadman — Follow the Night Light
Моя голова переполнилась падалью.
Молчали слова, но сквозь падал я.
Рассыпался разум на мелкие осколки.
Вы! Все в меня разом — вы в сердце иголками
вонзились как надо. Я тело-вуду.
Вы порция яда, которую буду
глотать моей памяти стеклом битым
и ждать взаперти, когда буду убит.
Хочу я Неважно и Не-за-чем-страдать.
Хочу перестать и падать… и дышать…
Навсегда!…
Сорок восемь часов тревожно. Во сне достают какие-то пятна и мутные разводы. Я их помню. По утрам они выходят испариной. От пробуждения мучает невообразимая жажда и губы каждый раз сухие до болезненных трещин. Н* говорит, дышу только ртом, иногда нарушая ритмы и частоту процесса, чем заставляю её сосредоточиться, видимо… Она встречает меня внимательнее обычного, отчего я ожидаю нащупать какой-нибудь позорный конфуз вроде исчезновения деталей пижамы. Или я шептал, кричал, скулил, выл… Может быть всё, что угодно, когда она так серьёзна… Графин с водой переселился ближе…
Мне кажется, что потолок опускается с каждым днём всё ниже. Медленно заканчивается кислород. Я задыхаюсь. Как будто я колба. Сквозь череп туго идёт поршень, вниз, сжимая вакуум внутри, вакуум, которому некуда деться. Он сжимается и делается плотнее. И чем сильнее давят сверху, тем ближе я подхожу к черноте и неопределённости. Все мысли только о том, чтобы всё закончилось, чтобы закончить всё самому. Я не могу с ними бороться. Не скрывался. Всё сказал. Признался в том, что не в состоянии переключиться, даже участвуя в тупом исполнении обязательной программы расписания. Я много сплю наяву и очень медленно думаю. Думаю постоянно, глубоко и всегда не о том… Наверное, мне не подходит что-то из фарм.меню… И вроде бы это вовсе не первый раз, но пугает другое. Я переношу давление не с одним, а с двумя стойкими желаниями… Выключить свет навсегда, либо вернуться обратно в клетку за тем, что было назначено в самом начале осени… Мне кажется, эти два желания — есть одна и та же цель… Иначе, я не представляю, как объяснить себе то, что я чувствую… Они манипулируют мной?… Подсадили на другое и растлевают волю?… То апатия, то приступы удушья и тихие панические атаки. Нет… Нет. Нет. Паранойя. Я знаю этот цвет. Он мне не родной. Они меня не заставят. А если я откажусь от всего разом? Если убегу?… А зачем?… Куда?… Как?… Чем так долго стараться, не лучше ли поискать тонкий красивый канцелярский нож?… Утопить душу в океане соли. Миллиард поводов. Моё место за столом сервируют не всеми приборами… Буквы. Вы остановитесь, Буквы. Буквы, остановитесь. Я не хочу это видеть. Я не хочу видеть цвет тока… Недостаточно боли? Я не хочу. пожалуйста… Не надо…