Ломка. Мысли. Желания. Нервно.
Если наркомана накрыть стеклянным конусом и с внешней стороны, там, снаружи забеливать пол кокаиновой дорогой, очерчивая основание плена, наркоман будет ползти по кругу вдоль россыпи и неотрывно дышать в холод стекла, оставляя капли вдохов и выдохов следами, будет смазывать их же за собой рвано, сдирая кожу с пальцев, безнадёжно на одних рефлексах пытаясь прорваться к снегу…
Я внутри конуса. И я начинаю сходить с ума…
Сегодня приглядывался к Буквам-для-клиентов. Набирают обороты «хост-сообщества»… Это странные явления, которые я называю публичными домами для символов. Собеседники на час и можно выбрать любого… Какие-то мутации ролевых игр в духе современности, буквенные услуги Кого-то-по-ту-сторону-монитора, скрашивающие одинокий досуг… или не знаю, с чем сравнить…
Может быть, если менять партнёров постоянно и никогда не приходить в одну и ту же комнату дважды, получится не отравить, не пристаститься и избежать обычных для меня последствий взаимодействия?… Я у двери в Ад. Если не начать отдавать по миллиграммам, просыплю разом всё, что уже давно плещется у самого верха и мутит голову… Мои рукописи предупреждают меня. Мои зацифрованные знаки делают то же самое… А я… я не хочу сорваться… Я боюсь увидеть что-то, от чего не смогу отлучить себя, если буду под кайфом и словлю необходимый для экстаза вкус…
У меня есть выбор… Пойти задрать гейшу единовременно или подождать ещё, чтобы скипеть и свихнуться, истекая собственными соками, резать стены спальни черномазым маркером, слизывая себя взорвавшегося, пока не замкнёт…
Мне плохо. Мне нужно ослабить ворот, расстегнуть ремень, выдернуть шнур и выдавить стекло. Руки дрожат. Задыхаюсь. Эта чёртова война…