Булка

И* напоминает мне булку. Такая аккуратная и простая, слегка зарумяненная пышка.
И* женщина средних лет. Склонна к полноте, но, кажется, старается держать своё тело в аппетитной форме и поэтому фигура её справная, уютная, тёплая, неудержимым тестом не выходит из берегов эстетически разумного. Одежда всегда опрятная, но абсолютно неговорящая. Волосы светлые, химически соломенные и прямые, подобраны в причёску, скрученную на затылке во что-то невразумительное. Лицо белое, вполне миловидное. Едва заметные брови, слегка асимметричные губы его не портят. И* привлекательна, у неё добрые глаза. Но я снова и снова вижу пугливые манеры или чувствую её внутреннее напряжение в обращении со мной. И* до сих пор неподдельно изображает неловкость в некоторых ситуациях. Старается не смотреть на меня раздетого в условиях, не связанных с её профессиональными манипуляциями. В отличие от Н*, не распахивает двери душевой или уборной, когда вздумается, реагируя на всё, что покажется странным. И* будет долго стучать, а после — верить любым ответам. Она скромна…

С января И* приезжает в наш дом, чтобы заменить Н*. Все думали, рокировка будет ровно по субботам и воскресеньям. На деле, оказалось, не всегда… Границы пятниц и понедельников так размыты, что непонятно, когда огонь сменит пастилу и наоборот… Не задаётся чёткий ритм перемен. Из-за меня во многом… Мне трудно. Конец каждой недели — мука. И я ничего не могу с этим поделать. Уверен, что И* выполняет некую миссию, но когда Отец спросил меня «Какую?», я не нашёлся, что сказать, хотя всё время до вопроса вроде бы точно знал истину…

| ►►►|