Около часа (может быть больше) тому назад:
— Н., мне кажется, я замираю…
— Привет, букет. (ненавижу это так же как ‘печенько’) Ты уже три дня замираешь.
— Что????!!! ! Какого чёрта?! Ты мне не сказала!!!…
— Зачем? Просто сиди на ж%пе ровно и не поднимай ноут, чтобы не грохнуть. Не дёргайся. Всё будет нормально. Нервные клетки не восстанавливаются.
— !!!! ! ххх… . (далее что-то вроде буэээээкха)
Уже несколько дней подряд я чувствую себя проституткой…
Разговоры с Отцом о Буквах, Мыслях и Самостоятельности доводят до крайней степени самоуничижения… Я пребываю в тоскливой злости. Или это злобная тоска. Очень сложно разобраться… Он говорит: «Если ты такой баран, то вот тебе и новые ворота. Иди и расшибай лоб, как ты обычно делаешь. Не надоело быть дураком?» А я… я молчу и начинаю дрожать от перспектив… Мне не нравится, что он вздумал склонять меня к тому, над чем всегда нескрываемо потешался… Трудно представить развитие событий… Не хочется представлять, если честно… Наступив на кучку экскрементов, нельзя не уловить погань запахов, которые будут преследовать тебя ещё долго… И тонкая подошва вдруг становится грязной, липкой и скользкой местами… Для чего жить?… Для того, чтобы оставить свои вонючие следы?… Суета сует… Мерзкое мелкое копошение от которого тошнит…
Тошнит. Но найдена статья по наводке Критикана Критикановича, кажется…
Сохраню часть, ибо смогу потом сказать, что сделал всё возможное, но увы и ах…
Свободным от них хочу подохнуть… Бла-бла-бла, зомби-цитата: