Прошла неделя с момента моего ожидаемого, но всё равно резкого срыва в электрический штопор. Несколько дней после грехопадения не мог собраться воедино. Бредил, кажется. Говорят, наделал трудностей — метался в абсолютной ментальной прострации вкупе с мышечным рефлекторным упорством. При колоссальной усталости кувыркался сильно. Был невменяемым. Ничего не помню толком. Сознание не прояснялось до состояния хоть какого-то внятного мироощущения. Тело разбилось неслабо. На относительное восстановление потребовалось некоторое количество суток. Перестал зависать в мракобесии ближе к концу недели. Тогда же и был обнаружен очередной неизвестный мне Человеческий_фактор в белом халате. Как выяснилось позже, это Ю*. Он был приглашён Господином П* вместо всех женщин после Н*, которым в итоге «не хватило ни физических, ни моральных сил», оказывается…
Прошедшая неделя проплыла незаметно. Я спал то в тумане, то в угаре. (Второе реже.) Меня стабильно нет не только ночами, но и в условную половину каждого дня я теперь регулярно не попадаю… Расстраивает ли такой режим? Отвечая на вопрос, с каждым разом увереннее склоняюсь к тому, что мне всё равно. Да. Что совой об сосну, что сосной об сову. Безгранично безразлично. И к четырнадцатичасовым подношениям эвентуально привык. Идут за милую душу, да. \Только буквы отчего-то делаются злыми… А цвет будто вылинял.\
На уличной ели висела одна Анахата. \ Почему и зачем, неизвестно… \\
07.01.19 — Пн | Морок
Говорил в сети. Было плохо. Плечо всё ещё ноет монотонно и больно. Левая рука устаёт быстрее правой. Пальцы морозятся, сводит связки от ладони до запястья и чуть выше. Самомассаж неумелый, а звать И*, чтобы прикасалась ко мне, не хочу. Я не люблю её с каждым днём всё больше. Причин не знаю. Просто эта женщина раздражает меня всем: видом, голосом, какой-то невнятной добродетельностью и постностью…
Зима легла, но до конца не осознаёт своё время. Хвостатое межсезонье петляет, путает следы в слякоти, окутывает дни совершеннейшей тоской. Болят суставы и мышцы, остро болят нервы. В голове муть и тошнота. Одиночество тонет в киселе серых будней. Меньше соли, больше безразличия и горечи. Или только горечи? Не могу разобрать. Напичкан средствами…
Первая неделя в сети, после очередного восстановления. Я склеен, неразговорчив, рёбра не выламываю, не стремлюсь покинуть территорию тумана и где-то там, в эпицентре сырых тёмных наваждений, удавиться. Ем бруснику без счёта. Скулы сводит от звонкого цвета ягод, а кислота сливается с горечью так, что вполне сносно глотается и то, и другое…
Что ж… Приказано дышать. Дышу шёпотом. Особенно сложно по утрам. Знаешь, что они сделали, пока меня не было? Вырубили садовый жасмин… Весь, понимаешь?… Абсолютно весь.