Я не стал…
Защищаться, значит, отбивать удары… значит, ранить в ответ…
Я не стал этого делать…
Вышел из сети.
Выключил ноут.
Добрался до кровати, сплюнувшей меня утром. Лёг.
Закрыл лицо руками и сломал тормоза… Прости, Норри. Это было пошло. Потоп, вытьё. Сам не ожидал такой истероидный стыд…
Текут фиолетово яды отчаяния.
Сбиваются стройные струи в лужи.
Я соткан из шёлковых тканей печали —
по швам так легко… если будет нужно…
Кармином огней засыпаны звёзды
в карманы кобальта небосвода.
Безумные птицы вьют гнёзда,
выклёвывают глаза несвободы…
Восходы пылают слезами закатов
и Солнце Луны освещает лико…
Все сонные лона телами помяты.
Зрачки пожирают хрусталь бликов.
Я выйду в облако неба пыли.
Уже не шёлк. И уже не душно.
Меня поменяли. Меня убили
по швам. сталью…
… так было нужно…
Каждое утро я гуляю вокруг дома. Выхожу в палисадник. Бегаю там по снегу, которого всё меньше и меньше. Бегаю словно щенок. Пытаюсь растратить энергетический заряд, выламывающий мои стальные рёбра, заряд, которому тесно внутри, который жаждет взорваться и требует накрыть столы багряной липкой жидкостью к своему появлению. Я стараюсь не думать ни о чём. Но выходит из ряда вон скверно…
Мне хуже…
Ночью вздумалось орать. Всех перепугал. Слышал как они позвонили господину П. Мне обеспечена путёвка в ад, а после ещё неделя на планете потерянной ментальности. И я «снова в строю»?… Они наивны…