Разговоры с монитором
Отсутствие гравитации…
Ты когда-нибудь видела снег, летящий вверх?…
Я видел однажды. Из окна, расположенного высоко-высоко, прямо около зимнего солнца… Земли не было видно! Как будто я находился в хрустальном сувенирном шаре, который опрокинули, чтобы посмотреть, как взбудораженный прозрачный гель будет лихо кружить маленькие полимерные снежинки. Опрокинули и отвлеклись. И, видимо, совсем забыли про пластиковый город. Дома вверх ногами. И снег возвращался обратно в небо. Было тихо. Было так тихо! И отсутствие ветра превращало магическое действо в томный молочный сон. Белые хлопья! Белое на белом. Медленно… Гипнотически медленно белое летело прочь от земли… Вверх, вверх и вверх!… Так божественно красиво и так долго, что я неотрывно наблюдал опоённым зверем за этой невыносимой снежной тишиной, пока не потерял сознание, покалеченное внезапной вспышкой дикого оргазмического зимнего восторга…
Посвящается Мэгги и таблеткам…
Она опять проснулась раньше бреда…
и кофе убежал так непослушно…
Измятой пачки житель-сигарета
(её единственная верная подружка)
присядет с ней за белый столик кухни,
вдохнёт и выдохнет печально и уныло
всё одиночество… и серость тихих будней
вдохнёт и выдохнет своим бессильным дымом…
В стекле оконном плачет отраженье.
Причины нет. Зачем для слёз причины?…
Быть может, это бунт мировоззренья…
а может, просто утро… без мужчины…
«Ты уволен, Неудачник.» (c)
Сейчас наедине с собой…
Я не могу просить адекватных советов ни у кого из тех, кто мне знаком…
Да и нужны ли мне советы?… Меня ничто не спасёт… Я проклят…
Сегодня слонялся по коридору. Проходил мимо кабинета Отца. Услышал его громкий голос. Впал в транс и простоял под дверью неизвестно сколько. Слушал разговор. Слушал его тон. Поглощал его силу и от страха не мог шевельнуться, будто всё, что говорилось ярым потоком, Отец извергал в мой адрес, глядя мне в глаза, ломая мой хрупкий позвоночник неимоверной тяжестью огненной энергии своего чёрного идеально отточенного сухого и холодного голоса. Последнее: «Ты разочаровал меня. Я ожидал от тебя большего. Ты уволен. Разговор окончен.» Печать. Клеймо. Роспись. Я очнулся от того, что после некоторой тишины вспыхнуло моё имя. После чего вспыхнул я сам…
Утро, соль и неофобия…
После долгих и мучительных попыток победить страх перед окончательным пробуждением, я открываю глаза. Если войны не будет, стараюсь всё делать быстро. Душ, завтрак, препараты настроения для ума и тела. У меня нет времени на созерцание. Я спешу в сеть…
Очень люблю монитор. Он показывает мне тех, кто, так же как и я, одиноко блуждает по цифровому океану в поисках собственной бухты. Я вижу тысячи глаз, собираю миллиарды букв. Просеиваю их бережно и внимательно. Пытаюсь найти золото и перламутр, чтобы съесть. Чтобы утолить голод. Чтобы не болела голова. Чтобы соль перестала жечь бледность моих полупрозрачных щёк…
Сеть — это Океан. Океан — это жидкая Соль. Соль — это Одиночество… Что такое Сеть?…