(с) Марта Кетро

Тех, кто тебя любит, нужно убивать. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется – жалко и, кажется, пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно! Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую, затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел как у него всё замечательно. Ну да, уютненько.. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, – мило, хотя и душновато.. Ближе к зиме тебе начнёт казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным (почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда). И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсемески… Хотя бы есть его стряпню раз в неделю… Хотя бы спать с ним раз в десять дней… Потому что любит.

Потом приходит неизбежное чувство вины: кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься… Потому что приятно увидеть, как озаряется его лицо только лишь от того, что ты рядом.. Чувствуешь себя волшебником.. Нужно ли говорить, как это закончится? Его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство – всё меньше, его просьбы превратятся в требования и выражение счастья на его лице сменится капризно-раздражите­льной маской. Поэтому убей его сейчас…

А потом, когда останешься один – загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз…

Того, кто убил тебя однажды…

(с) Марта Кетро

Я часто видел это в цитатниках множества людей…
Но не лезло это в меня… никак не лезло… хоть ты тресни…
Я давился и чувствовал странный привкус пластика…
Когда в очередной раз столкнулся с этим в блоге одной своей знакомой, к буквам которой испытываю некоторую привязанность, нашёл время выяснить, кто есть источник текста и почему я органически не принимаю заданный цвет…

Нашёл ответ сразу же и от первого лица:

“В среднем, я люблю людей, но иногда они меня огорчают. Например, обыкновением путать автора и героя. Для них рассказ по умолчанию становится автобиографическим, если написан от первого лица или когда-то был опубликован в блоге. Если это серия книг со сквозным персонажем, тоже.
Меня, привыкшую дистанцироваться не только от текста, но от собственного имени и фотографий, это пугает. Кажется, будто в мире полно опасных безумцев, выискивающих в романах зашифрованный домашний адрес, с тем, чтобы однажды подкараулить автора и проломить ему голову за неправильное поведение героя.

Я никогда не писала автобиографии, даже если интернеты утверждают обратное, все мои госпожи бовари – не я.” (с) Марта Кетро

Неоднозначно…
Но объяснил, наконец, больной голове нестыковку ощущений цвета и вкуса при тщетных попытках поглотить то, что все поглощают с таким удовольствием…

Не мог ошибиться…
Суррогатная смесь с вкраплениями истинного…
Это не хорошо и не плохо…
Это никак…
Просто не мог понять, отчего меня столбняк охватывал, при виде этого вируса…
Просто теперь всё ясно… и можно забыть…