
Archive for 16.03.2010
Лиловый сумбур
Буквенный терроризм!
11. 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1… Zero…
Сегодня я склонен к созерцанию и размышлениям…
Я не хочу кричать. Ничего не болит. Вдыхаю аромат талого снега. Томно брожу по комнатам время от времени. Привык к тому, что размазня моих стен ползает за мной по пятам, куда бы я ни пошёл… Течёт, плавно огибая все повороты и косяки дверных проёмов, бесшумно живёт на любых территориях и замирает, когда понимает, что я вижу её переместившиеся очертания… Голова тяжела, но не пытается взорваться… Всё делаю медленнее, чем хотелось бы. Режим slowmotion преследует и приправляет горечь лекарственных растворов мутным затейливым blur-ом…
За завтраком пил сладкий чай и говорил с Отцом. Он уверял меня в том, что я преувеличил “клиническую трагедию” (с) и со мной не сделают ничего нового… Я почти поверил. Read more
Фатально…
Мартовский заяц
Полезно иметь дневник… Смотрел сам себя и заприметил гнусную закономерность с названием Март… Меня ломает и рвёт на части. То в огонь, то в прорубь без одежды… Просыпаюсь с больной головой. Химическое равновесие на 15 минут… Ничего не держится в крови. Думать могу крайне недолго. Потом не могу сконцентрироваться ни на чём конкретном… Я пытаюсь смотреть в одну точку. Пытаюсь произносить одно слово циклично. Несколько раз… И начинает стучать в висках… Пульсирующие равномерные удары. Я не в состоянии терпеть атаку. Расползаюсь клейстером. Зову Н. и жалуюсь как сопляк… Она даёт что-то под язык. Отпускает. Тик-так… И по кругу… Read more
Приближение дня дурака… ~
Лежал. Поднялся через день_ сегодня к закату вечера. Зачем?… Доктора вызванивали только для того, чтобы съесть обычные умозаключения?… Надоело. Надоело быть ребёнком, которого не любят. Надоело то, что исправить fuckт не умею и не знаю как. Надоело. | Одной рукой не печатается лихо… ничего не рисуется и желания в больной голове трусливо притихли… Слышал вас. Теперь ожидание календарного предела марта месяца занимает всю способную на мысль часть серого вещества в черепе… На большее не хватает побитых мозгоресурсов… Я тупой овощ. Моё место в грёбаном жёлтом овощехранилище. Для насилия. Но… | Read more
Я не хочу жить.
Говорю в никуда криком внутреннего сгорания…
Невыносимо всё это… Почему так трудно дышать?… Я умираю…
В красном. Зачем так больно?… ПРОЧЬ!!! !… Не хочу!… Зачем терпеть?…
Я не хочу их. Я не хочу вас. Я себя не хочу. Клетка…
Антиконвульсанты-антидепрессанты-анти. Я не хочу жить. Задыхаюсь здесь.
Помощь топором между головой и плечами…
Hunter
Она ворвалась в мою загнивающую жизнь, сжигая всё на своём пути. Я помню этот horror до самого последнего кадра. Было утро. Я умирал. Пачкал салфетки кровью и разбрасывал их по полу бутонами мятых маков и рваными крыльями карминовых бабочек. Злился. Пинал кнопки очередной погибшей клавиатуры. Говорил вслух. Маячил в четырёх стенах безудержно влево и вправо. Не хотел никого видеть. Или хотел видеть всех сразу. Голова кружилась и трещала. Соображение практически не работало. А тут ещё приказы Отца некстати: “Приведи себя в порядок. Сегодня приедет твоя очаровательная сиделка. Будет нянькаться с тобой по всей строгости. Приглядись к ней, кстати. Развейся.” “Очаровательная.” – крутилось в голове и отравляло. Хотелось вылететь в окно, стремиться к асфальту, раскинув руки, орать дурью, пока не выключится свет. Навсегда… Read more
Весна*
Резистентная форма…
Сегодня весь день провёл на плановом медосмотре. В позе Ромберга занесло так, что открыл глаза и несколько секунд справлялся в дезориентацией. Не хотел отвечать на вопросы. Не хотел думать. Меня ощупали с головы до ног, изнутри и снаружи_ и отпустили с одной единственной целью. Мы скоро увидимся.| Read more










