Весна, цветочный снег, огонь и дурачок…

— Завтра еду на дачу. Соберись. Поедешь со мной.
— Зачем?…
— Будешь дышать и на цветочки смотреть.
— Ты издеваешься?… Вокруг дома одни цветочки! Я насмотрелся… Не поеду…
— Я не спрашиваю. Я сообщаю тебе о том, где ты будешь завтра. Без ноутбука.
— А если я просто уйду в лес и не вернусь?…
— Вернёшься. Вечером найдётся время, чтобы поговорить.
— Это правда?…

Весь день ползал в кустах и по клумбам. Думал только о том, чтобы быстрее наступил вечер… Думал о том, что лепестки начали стремиться к земле, которая густо горит тюльпанами. Цветущие деревья безумно печальны, хотя так изысканно и торжественно нарядны. Бал. А до начала снегопада всего-то ничего… Скоро белый засыпет всё красное. Потушит огонь. Похоронит в слезах. Белый всегда сильнее…
Я хотел поговорить о проблемах мироустройства… и о некоторых моих неуспехах в одном важном для меня деле… Оказалось, надо докладывать о здоровье и выбирать санаторно-курортную зону строгого режима или круиз на лето… [разочарование]
Всё закончилось бы скандалом, потому что вспомнили о женщинах. Но Отец перестал продолжать беседы, которые повышают свой тон нервозности хотя бы на еле-еле ощутимый микрон…
Домой ехали молча. А у меня болела голова от пыльцы и солнца… или не от них…