Я не понимаю…
Весь вечер закатывал истерики… орал и скулил…
не давался им в руки, а они разрешили не спать…
Я лежу и почему-то не ощущаю боли…
А вдруг это очередная шутка?!
Интересно, Н* знает про «Эксгибиционизм»?...
Почему мне позволено не спать?…
Я говорил с К*, хочу знать ответы…
Подозрительно спокойно… и СТРАШНО…
Думаю и пишу. Пишу и думаю. Только так. Только так. Зачем? Чтобы чувствовать себя живым. Зачем? Чтобы помнить. Чтобы не превращали больше в куклу. Чтобы не пытали. Чтобы не заставляли носить маску. Я не хочу! Я задыхаюсь! Я не умею прятать лицо. Я дурак…
Вчера был приступ.
Слабый, но от этого не менее мерзко…
Только сейчас проснулся, а день уже начал умирать…
Господин П говорил, что я похож на отца. У меня «есть внутренний стержень, остов и неиссякаемые залежи упрямства». Где-то в глубине моего подсознания я очень хочу в это верить. Хочу думать, что я похож на моего Хозяина и Бога. Но как такое может быть правдой?
Он держит в своих руках столько! Я в своих (не расплескав при этом мозг) не могу удержать даже стакан с водой… Он жестоко и просто имеет эту жизнь, которая, в свою очередь, троекратно зло имеет меня… Без меня он останется седовласым Богом. Без него я сгнию и буду кормить собой тараканов казённого специального учреждения для принудительного содержания лабораторных крыс и бешеных собак… Он Вселенная. Я комнатное парниковое растение, домашний питомец редкой породы самых бесполезных существ на планете…
Прошло почти 2 недели, а мой режим всё ещё больно нарисован в безумных «постельных» тонах…